Sociedad machista (fricking sexism)

Taken from    http://www.fanpop.com/clubs/photography/images/28546171/title/im-not-doll-photo

Pim, pam, pum. Otro comentario más y te juro reviento el jarrón. ¿Que es de porcelana china? Y a mí qué.
Harta. HARTA ¡HARTA!  Años y años de pulido. Rodeada de un aire que alguien volvió químico intencionadamente. Poquito a poco el "etching process" surge efecto y nos volvemos redonditas, como cantos rodados. Tan acostumbradas ya a aguantar, a soportar, a reír la gracia.


Pues mire usted, yo no acepto que nadie comente cómo soy o dejo de ser, cómo debería ser, si me tomé bien la sopita. Cuánta crueldad. Cuánta vanidad. Cuánta pérdida de valores.

Pues sí, siempre estuve "bien puestecita", como dice mi abuela, por pura genética. Tanto odiaba de adolescente buscar tallas en "tiendas especiales" que hubo cuando me dejé ir, cuando ya no quise ser yo, sino una proyección plana de mí misma. Pasé de tres a dos dimensiones. Con dolor. El mío y el de mi familia. Y por eso me enciende, me enoja, me hierve cada decilitro de mi orgullo el oír un comentario casual e inofensivo, uno de esos que caen de los árboles cuando menos te lo esperas. Pues a un pollito una vez le cayó una bellota en la cabeza y pensó que el cielo se caía. Y si no se suicidó fue porque era un cuento para niños.

Así que deja sin pronunciar tu comentario inocente frente al vulnerable, o el que no lo es, pero después de años y años de pulido y guerra química se puede volver. Porque igual tu comentario inocente acaba en suicidio y claro, eso no, eso son palabras mayores. Nadie quiere la muerte de adolescentes y todos estamos preocupados y hacemos programas especiales para tratar trastornos alimenticios y problemas psicológicos. Mucho dinero podría ahorrarse si esos comentarios inocentes nunca fuesen pronunciados. Y de serlo, si la boca del malhablado se limpiase con estropajo.

Bueno, no sólo dinero sino años de sufrimiento, terapias, inseguridades y desigualdad. Bienvenido a la Europa del siglo XXI dónde la discriminación de sexo está perseguida y hemos logrado la igualdad. ¡A otro con el cuento!

Taken from http://lilwhy.com/post/205977672/la-roux-im-not-your-toy-play-time-kiddos

No es reprimir la libertad de expresión. Es potenciar lo humano que queda del deshumanizado ser humano.

Por favor, señores, señoras, "itos" e "itas": sensibilidad.

Menos jugar a los afiladores y más respeto.

De una nieta a su abuela enferma

Londres, 20 de Diciembre.
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Cae la tarde en un lugar como Éfesos. Sentada en las ruinas de un pequeño anfiteatro, con la mirada perdida en la ladera húmeda. A lo lejos, el mar desnudo, de verde acuerela.

Dan las cinco, suena el  Big Ben, y yo ando en zapatillas con rosas de ganchillo sobre la moqueta verde. Me apresuro, con la inquietud de los ocho años, a ese espejo inmenso y plegado en que mi abuelo hacía probar los trajes a los clientes. De puntillas despliego las puertas y mi imagen aparece infinitamente reflejada entre espejos paralelos. Salto y las infinitas niñas saltan conmigo. Hago el avión, y de pronto me planto en el aeropuerto de Londres, con una pesadez extraña y la sombra de otro.

Vuelo a casa. A la única que no construí en hielo y acumula primaveras. La sensación es de revuelo. La navidad trae recuerdos de ramas tronchadas por tanto turrón y tanta conga, o a pesar de ellos.

Me entristece pensar que las palabras del poeta eran sólo suspiros y que el tiempo si se acaba, aunque uno lo mire despacito en su agonía. Y si se acaba no es por el tiempo en sí, sino por la naturaleza del observador que lo sufre. La variable tiempo igualada a un instante concreto, con nombre y levita, deja de envejecer. Se congela. Se inmortaliza. Sin embargo, el ser que lo observa no puede congelarse. Los fotogramas no son el ser sino su impresión. Y el tejido congelado muere antes de tocar el microscopio.


Me entristece la aceptación de la muerte como parte del ciclo de la vida. Que la tierra alimente las raíces y las riegue, para que el olmo crezca, y luego que cae fulminado por el rayo, la tierra que lo ha parido lo engulla, como si nada. Y lo rocíe de musgo y agua bendita.


Yo deseo que sigas respirando y nos cuentes lo rico que te sale el cardo con piñones, y cómo el abuelo te escribía cartas desde el tren y las enviaba en cada estación. Y cómo os reíais de los zapatos mojados que con el frío humeaban como un cigarrillo a medio fumar.

Ansío que me cuentes, enojada, que no te dejaron estudiar por tener un hermano pequeño y varón, que mire usted, maestra, igual quiere estudiar en unos años, y nosotros no somos gente rica. Pena que el chiquitín saliese futbolista mediocre. Guerra. Discriminación. Machismo y religiosidad. ¡Qué difícil vivir en los 60! El ser mujer en los 60.

A veces recuerdo esas clases de filosofía en el instituto. Estoy sentada en segunda fila, y la substituta nos mira detrás de sus gafas de pasta. Comentamos que para empezar una teoría alguien ha de crear una hipótesis que criticar (que nada empieza de la nada). Evolución. Eso, eso; evolución.

Me levanto de la sala de espera. Voy a atravesar seguridad. Me descalzo y, extrañamente, mis pies sienten la arena de la playa. Atravieso el control despacito, con miedo a que las conchas diminutas y afiladas se claven en mis talones. ¿No escuchas el mar, abuela?¿No escuchas su rugido que nos llama?


Vuelo al sur para viajar al norte para verte. Con la eléctrica seguridad de que, estemos dónde estemos, nos atizará la tormenta.


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Sevilla, 20 de diciembre.

Untitled? Obsessively thought 360 times (every minute for 6h) since I opened up pressed memories (Never talk again about elephants). It is friday afternoon and it is getting dark inside.

I did see the leaves piling-up by the solitary oak. Never thought their dead matter was there to soften my fall.

                                              "you are still here, baby. So no complaints".

I wonder what switches off in our brain not to see the flashing alerts, the self-esteem leaking from our glands after a restless night. Why I didn't just say "STOP", "OVER";"BASTA". I guess I just lived in the dream of our crazy scapes to no men land, to our own-built imaginary framework.

                                                                                    "Twice imaginary ends up real and negative."

Did the gypsy come and say there was some kind of magic aura around us? Did the little boy winked at you and whisper "I wish..."?

I remember sitting on a bench talking politics while Granada was burning in flames. And the gypsy turning up. He did come. He didn´t ask for a cigarrette. He just read himself aloud. And his smile stayed hanging on the thick static air hours after he had left.

I just wish....I wish it had never happened. Anything. Not the slightest trace: nihilism, nothing; "NADA".
From the first electric look to the psycological thrill. The faint memory of my own self disappearing by own abandonment torments me. How could one sink slowly and not feel the coldness of the lethal wrap?


My parents went once to an art exhibition and stopped in front of a masterpiece. Was it called "the sorrow"? It had a young but drawn woman. With no flesh. No pulpy cheeks. Nothing. Just carved bones and an agonic face expression. The vivid image of the suffering soul. They looked at each other and shared a thought.

They cried.

En el tren de Glasgow a Nottingham. Después de leer "La Virgen de los sicarios" (de Fernando Vallejo)

Empieza como una punzada profunda pero intermitente. Sigue un dolor crónico. Cuánta crítica, cuánto odio cincelado en la piedra. Vallejo me tambalea con la crudeza de su crítica. Su grito refleja una realidad desgarradora. Sus personajes reencarnan a Ángel González en su "ahora sólo lo inesperado o lo imposible podría hacerme llorar. Una resurrección. Ninguna muerte."


Describe una fase más allá del dolor y la rabia. La aceptación de ese dolor y de la violación brutal del hombre por las alimañas que renegaron a serlo.¿Cuándo el hombre dejó de ser hombre?¿Cuándo dejó de ser? La realidad que el exiliado pinta muestra la furia silenciada; la metástasis que corrompe los principios de la madre que lo rechazó por no haberse arrancado los ojos al nacer. Traza el destino de Colombia con carboncillo, en la mesita de un tren de pasajeros: zizagueante, entrecortado, que se desdibuja cuando la mano avanza. Si fuera bolígrafo al menos quedaría la esperanza de que se acabe la tinta. Habría final. Pero el carboncillo no se acaba, como la Colombia torcida que Vallejo describe. Abriéndose camino a tumbos, desesperanzada, con la crueldad del desalmado que envidia los gusanos del muerto. Una visión cruda, desfigurada, que muestra la marca que violentamente fue forjada en su pecho y lo volvió res. La flor de la solapa enganchada, no a la chaqueta, sino entre las costillas.

¡Cuánta indignación!¡Cuánta repulsa! Violencia. Asesinato. Violencia. Muerte (liberación). No es la sangre lo que me retuerce, sino la indiferencia, la aceptación y la templanza. Y aquí paz, y después gloria.

Merry Christmas with a translated poem

The picture is from this year middle-length film festival in Valencia, Spain. Apparently they put posters everywhere in the city and people just took them home. I don't think it necessarily showed  Alicia killed the white rabbit...maybe she just grew underneath...maybe  the rabbit does not even exist and it is just the materialization of her thoughts. She thinks it...therefore it appears to be...

The poem is a "free" personal translation (corrected by my friend A.S.) of a poem of Salinas that I found on the great web http://amediavoz.com/ (the web is down, and to access to it now you have to go to 

http://web.archive.org/web/20140106025547/http://www.amediavoz.com/  )

Enjoy it!!